tHE Biosphere

Des formes, déforment le surplus.
L'opéra suit et essuie une descente ondulée
sur des flancs fluviales, immenses en rainures acoustiques.
Se perdant, il disparaît, sous les griffes d'une grille,
bouche d'égout cartonnée, il n'a plus pied.
La musique s'assourdit dans le noir
et l'on tend une oreille sensible au moindre ultrason.
Les lépreux sont où, se cachent-ils eux aussi,
ou évite t-on prudemment de parler d'eux ?

Ingurgiter de la salade et boire du vent diffusé à grande échelle,
voila tout ce qu'elles sachent faire, les formes climatiques.
De la paperasse en veux-tu on brûlera,
alors les braises forment une flaque, le ciel s'y noie, si noir
Sur elle, s'abattant de tout son poids, tu vois pourquoi ... c'est leur loi
Atmosphère ne lui avait pas dit, croyant avoir encore le temps.
L'insuffisante ne sait se retenir alors elle déborde sur les cotés
et nous glace les pieds, à nous, les formes antiques
qui marchons sur la tête, reculons au futur.
Elle se dit disperser par les foules, que tout est planifié,
l'assemblage de lettres, la manigance des mots, tout ça...
et puis, une table de citron, pour les réunions, trop vieille peut-être.
Alors elle s'assieds où elle peut,
oubliant vite le peu de confort
et voit les autres sortir par la grande porte,
celle qui ne se réouvre plus,
plonger dans l'infini.

Elle est toute ruinée mais elle se dit,
qu'ils seront mis en sûreté pour leur réveil dans l'haut de la, dans l'haut du si et du sol.
Pour ne pas être déformés par les formes climatiques de nuages formés aux formes fermées, la pâleur du sombre s'étant attaquée au pire...
La maigre peine travaillée en vallée sur des accords majeurs,
détruite à jamais, et les disciples de la perfection,
s'en vont en sifflotant, comme si rien de tout cela n'était jamais arrivé.

Les mots seront la drogue interdite.