tHE Biosphere

L'hiver s'étire, dans ses jambes d'armure, contraction frigorifiée
sous le sapin vert blanc, l'espace attend et considère une larme coulée.
Quelques cheveux couverts de givre se collent à ses joues,
l'odeur du brouillard et sa respiration s'élèvent dans les airs,
dans cette matinée grise et brumeuse, elle souffle sur ses doigts.
Je crois entendre encore sa voix, vibration fragile et douce comme une fine pluie mourante, bien avant qu'elle vive cachée, refuge sans ombre, avant... qu'elle ne parle plus.

Assise là, sans mouvement sur la terre froide protégée du vieux conifère
elle retire lentement ses gants humides et promène ses mains,
les faisant voler dans l'air frais, étendant ses doigts pour les faire danser.
Sans aucune expression, la portée de son regard surpasse le fond,
sans bruit, elle devance l'inattendu du songe et la neige fredonne à l'instant.
Au clair de son visage on lit qu'il fait déjà trop froid,
qu'il n'y a plus assez de chaleur pour sa grâce.
Ses gestes s'accomplissent, tremblants, son corps s'affaiblit, lentement
son coeur..... défait, perspective vaine, entreprend de se laisser aller.

Folle ivresse, je crois.... entendre encore sa voix.
Dans la nuit, la neige s'est habillée de bruine, et elle avait disparu.
J'ai conservé ses gants de laine, ils renferment toujours son parfum qui m'envoûte encore,
et chaque hiver depuis, je m'allonge sous un sapin un instant... avec elle.
Alors je crois l'entendre, quand la neige glisse sur ma figure, je ferme les yeux
et sens sa main, froide et sauvage, m'effleurer et revenir se poser sur moi
d'une bienveillante chaleur.