tHE Biosphere

Nos pas, passants, passés, n'ont pas
l'allure changea, en nous, nos pas, pressants
sans empreintes, en prendre, en feindre
la neige est enceinte et il n'y a pas
de chant sans âge, sans un chantage
d'air entraînant, sans affectif chant d'algues et nos oublis
les nuits, de nos allures en dedans, chaussures de femme fameuse
de right et de left sans un centre, un cocon gercé
des rebords et de fines lames d'or
pour une prière d'indien, une montagne sapin et nos pas raides
il y a temps long dans une pause, où l'on s'est vu
nous et nos pas, dans une sphère de geisha et méditer
tout l'été sans en bronzer l'idée, de quelques vapeurs méditantes
sur les rebords à tribord d'une avancée, pressante, passée
au fil du temps dans un égouttoir, aux larmes dorées, l'on sait jamais
jusqu'où, jusqu'à nous, nos pas seront allés
et nos yeux se défont sur cette allée enneigée
d'une vue sous nos pieds, qui suivent toujours le même trait.

Apaisant, lentement, on se ment, à coup de vérité-ablement
esprits saccadés, nos musés personnalités s'en sont figés
et nos pas, passants, par passé, n'ont plus suivi
dans la n'ai-je, plus de traces derrière mes pieds
neige plus d'odeur, derrière ce par fin
pour une dernière fois, fleurissante, envie de survie
j'ai appelé, au loin, l'idée de changement d'une voix lactée
rotation moins critique, sans nos cris, nos pas, crispants
fiévreux sur front humide de l'enfant neige
fils Nature, réveillé et désespéré de la laisse traînée
l'emprunt fut une possession machiavélique
punition angélique d'un retour de flamme
pour nos pas, passants, passés, n'ont plus
d'empreintes empruntées de nos femmes fameuses
un point où tout s'arrête, jusqu'à la dernière miette
le dernier sous, la dernière fumée, pour nos pieds
n'ont pas, il n'y a pas, de contre-bas
la lévitation sera, une des dernières marques de fabrique
de nos pas, ici bas et nos cerveaux serrent nos têtes
t'en fais pas.